花儿比人更懂春天

我们这些人，自诩为万物之灵，在春天里却总是忙忙碌碌的，心里盘算着各样的计划，眼里看着各样的目的。

春天的到来，于我们，不过是一个日历上的节气，一件添减衣裳的由头，或是诗里画里一个可供赏玩的题材。

我们也看花，但那目光里，多半带着占有的欣悦，品评的冷静，或是浮泛的感伤。

我们站在花前，心里装着的，是整个冬天积攒下来的焦虑，和对于未来的种种揣测与野心。

春天在我们的心里，被切割了，被掂量了，变成了一件有用的东西，或是一件无用的装饰。

花儿却不然。它们什么也不想，只是全然地在着。

当一缕暖风还裹着料峭的寒意，当土地还凝着最后的僵冷，它们不知从哪里得到的消息，便毫无犹疑地，将自己交付了出去。

那叶芽儿，是怯生生的，却带着一种决绝的勇气，从那枯干的枝干里挣出来，向着尚且寒冷的空气，舒展开柔嫩得近乎透明的身体。

那花瓣儿，更是毫无保留的，将自己珍藏了一冬的颜色，那粉的、白的、黄的、紫的，一古脑儿地捧了出来，仿佛世上再没有比这更重要的事了。

它们不懂得什么叫“惜春”，因为它们自己便是春天。

它们不懂得什么叫“怒放”，因为它们的存在，本身就是一种全然、纯粹的状态，无所谓怒不怒，放不放。

它们只是那样生长着，那样开着，既不为了取悦谁，也不为了留下名。

那墙角的一株野花，没有人浇灌，没有人欣赏，甚至没有名字，它就在那贫瘠的泥土里，在几块碎石中间，开得认认真真，开得一丝不苟。

它的花瓣或许只有米粒大小，它的颜色或许只是淡淡的，不惹眼的，但它所拥有的春天，却是完整的，一分一毫也不比那御园里受万千宠爱的牡丹少。

这种富足，这种圆满，人是怎么也学不来的。

人总想抓住春天，留住春天，用相机，用文字，用回忆。

结果呢，春天反倒从这些刻意的指缝间溜走了。

我们站在繁花之下，心里想的，也许是这花开得真好，不知能维持几日；也许是去年此时，曾与何人同游。

我们的心，要么被对未来的忧虑占据，要么被对过去的怀念牵绊，唯独对于眼前这个崭新的、活生生的“现在”，却常常是错过着的。

花儿没有这种烦恼。它不记忆上一个春天，也不期待下一个春天。

这一个春天，便是它的全部。风来了，它便在风中摇曳；雨来了，它便在雨中沐浴。

阳光照下来，它便全心全意地迎着光，将自己生命的每一个细节，都沉浸在这光明里。

这种专注，这种投入，便是大智慧了。

我们常说“人生如寄”，但花才是天地间真正的寄客。

它们来时不带一丝犹豫，去时也不留一点执念。

盛开时不骄矜，凋零时不悲戚。那花瓣委落在地上，或是被风吹去，没有一声叹息，只是静静地，归于泥土。

它似乎知道，这来与去，开与谢，本就是一件完整的事，一个圆满的圆。

不像我们，总在聚散离合之间，生出无限的惆怅，总在得到失去之际，掂量着无尽的得失。

这样想来，我们这些汲汲营营的人，在春天面前，在花面前，倒显得笨拙了，隔膜了。

我们用概念去理解春天，用情感去消费春天，却唯独不能像花一样，用自己的整个生命去成为春天。

我们总想在生命之外，寻得一个意义，一种价值；而花的意义，就是它自己，就是它此刻的开放。

这是一种我们丢失已久的、朴素而伟大的本领。

当我静静地望着那一枝花，它也在微风中静静地朝我点着头。

我们之间隔着的，不是空间，而是那一点浑然天成的懂得。

我终究不是花，无法那样纯粹地活在春天里。

但能在这扰攘的尘世里，看到这样一位智者，看到一种我永远向往却难以企及的境界，心里也便感到一种沉静的、温柔的快慰了。

这大约便是春天，借由花，给予我们这些笨拙的人，最珍贵的馈赠了。