春日，拾阶而上的沉思

周末，去一座不知名的山，在山中有一些台阶，这台阶是青石铺的，不知已经有多少年了。

不知道多少雨水与脚步将它们磨得温润，边缘处生着岁月静好的痕迹，像是一层薄薄的时光编织的毯。

石面并非一色的青灰，有些泛着赭，有些透着白，斑斑驳驳的，仿佛岁月无意间留下的墨迹。

我的脚步起落，鞋底叩在石上，是极轻微的“嗒”的一声，随即又被更深的寂静吞没了。

一级，又一级。起初并不觉得什么，只管低着头，一级一级地数着。

数到三十几级的时候，腿便有些沉了，呼吸也稍稍地急促起来。心里便想，还有多少呢？

这当儿，忽然想起唐人柳宗元贬谪永州时，写过一段话：“每风自四山而下，振动大木，掩苒众草，纷红骇绿，蓊葧香气，冲涛旋濑，退贮溪谷，摇飏葳蕤，与时推移。”

他写的虽是山风过处草木的种种情状，我却觉得，这“与时推移”四个字，说的也正是此刻脚下的路了。

时光是流动的，风是流动的，草木的光影是流动的，连这看似亘古不移的石阶，也在不知不觉中，被岁月磨去了棱角。

那么，行走其上的我呢？我的生命，不也正被一种无形的力量，一级一级地，推向某个未知的高处么？

这么想着，脚步倒似乎轻了些。再看脚下的石阶，便觉得每一级都是一个日子，一个故事，一个沉沉浮浮的念头。

有的石阶平整些，走着便也顺畅；有的已经碎裂，踏上去，需得格外小心。

这不就像人生里那些平顺的日子，与那些坎坷的关口么？

我们总盼着前路皆是坦途，却又知道，没有那几块硌脚的碎石，几道惊心的裂痕，这路走起来，反倒寡淡了。

半山腰里，有一株极老的柏树，虬曲的枝干横逸出来，几乎要探到阶上。

树身皴裂的皮，像老人手背上的筋络，一节一节，一纹一纹，都藏着风霜。

我在树下站住，微微地喘着气。树荫极浓，落下来，将一段石阶罩得凉沁沁的。

一只不知名的鸟儿，在密叶深处试着它的新声，叫一两声，便停住了，仿佛也在谛听这山里的静。

我靠着树干，向下望去。来时的路，已隐在树影与薄雾里，看不分明了。

只隐约见得一个轮廓，弯弯曲曲的，像一条被人遗忘的飘带。方才觉得那么长的路，那么沉的脚步，此刻看来，竟也成了这山景里微不足道的一部分。

那些走过来的疲惫，那些对前路的悬想，都淡了，远了。

剩下的，只是此刻这一阵清凉的风，这一声幽静的鸟鸣，和这一种终于抵达此处的心安。

歇够了，便继续向上。这回不再数，也不再想还有多少。

只是走，一步一步地，踏稳了，再抬起另一只脚。

石阶依然是石阶，有时陡，有时缓；我的呼吸依然是呼吸，有时促，有时匀。

但心境却大不相同了。不再急着要到山顶，也不再回望来路，只是安安心心地，走好眼前的这一级。

也不知过了多久，眼前豁然开朗。山顶到了。

其实山顶并没有什么特别的，只是一小片平地，几块供人坐卧的青石，几丛野生的、不知名的花草。

风比山下大了些，吹得衣角猎猎地响。站在崖边望去，来时的山谷，远处的城郭，更远的、淡成一抹青烟的山峦，都匍匐在脚下。

方才那蜿蜒的石阶，那幽深的柏林，都看不见了，融进这一片苍茫里。

心里忽然很平静。想起宋朝一位并不知名的禅师，写过两句极淡的诗：“万事无如退步休，本来无证亦无修。”

读的时候，总觉得有些消极。此刻立在这山顶的风里，却好像忽然明白了些什么。

所谓“退步”，或许不是真的后退，而是不被那“向上”的执念所缚。

走了一辈子，争了一辈子，到了顶峰才发现，所要寻觅的，原来一直就在脚下，在每一次起落之间，在每一呼每一吸的当下。

那么，下山的路上，便慢慢地走罢。看看路边不知名的小花，听听风穿过松林的声音。

石阶还是那些石阶，上山与下山，走的原是同一段路。只是人，已不是上山时的那个人了。